A linha acaba quando passa por dentro. E a vida (ou o amor?) é mesmo assim: por muito que se ceda, por muito que a ganga se dobre, por mais que afirme o vinco com o ferro, a linha sai torta e tenho que começar de novo. As costuras de lado estão novas mas imagino-as já daqui a uns meses, gastas, descosidas, sem amor. Às tantas, o tamanho já não vai servir, por uma ou outra razão, e aí será preciso arrumá-las a um canto. Afinal, o amor (ou a vida?) é mesmo assim.
Mas isto fui eu a fazer uma bainha. Pouco mais.
