exercício de estilo (1)

se algum dia quiseres voltar a esta casa e eu já não estiver à tua espera, não queiras saber de mim nem perguntes onde estou. há quem consiga voar e desaparecer para sempre. eu não sou assim, nem, convenhamos, nunca virei a ser. por isso, não me tentes sequer. deixa-me esconder, dá-me esse avanço, para que nunca mais tenha que voltar a ver-te.

ir a Roma

A face baloiça ao ritmo do bater nervoso da sua perna esquerda. Enrola as pontas do cabelo apanhado como se rodasse moedas de um cêntimo. Os seus olhos assistem a um filme que fala de homens comandados por homens, quase marionetas. Mas a sua cabeça já está longe. Está num lugar onde não existe muito mais do que um chão de madeira e pequenas estrelas de felicidade. E por mais que procure, ela não encontra espaço onde possa colocar o seu amor. Talvez porque não o seja e esteja apenas a confundir o significado de uma palavra que, recentemente, se tornara tão banal. É, o amor já lhe parecia uma junção de letras ao acaso e, convenhamos, ridícula. Preferia, dizia muitas vezes, o seu inverso. E ir a Roma.