- Onde íamos nós?, pergunta Clara, aninhada. Seguidamente, inquire em tom de gracejo um carro americano, primeira edição. Passa no outro salientes noites que aludem aos pulsos atrás das costas. E em todo o corpo de Clara há contos incertos, reunindo até à cor do ébano um carro de sport esculpido em granito. Quando depois deste livro a mãe se transformar, a ponto de deixar a volubilidade, o público das fachadas, num gesto repetido e maxilares quadrados, abandonará os móveis estragados que até aí figuravam. As figuras morrerão com toda a certeza até aparecerem impressas, até te tornares, não esperando sequer, tão preciso, num delírio da debandada. Esse facto será, à tal pessoa, ainda em clima de terror, uma alavanca que acabará avidamente atulhada de lixo.
